Manchas.
Por toda la piel
de la humanidad.
En mi piel.
Por mucha agua
que derramemos siempre estarán allí, manchas.
Malditas,
impregnando ese olor a podrido que el paso del tiempo lo agraba más.
Remordimientos de
ayer que se olvidaran mañana,
el hoy no existe,
para qué,
si jamás lo
vamos alcanzar.
Es mejor pensar
en el mañana, así no nos preocupamos del presente,
eso se lo dejamos
a otros,
a títeres y
marionetas,
a los señores de
los hilos,
a dioses,
a credos,
a libros sin
tinta, sin vida.
Creciones sin
sentido que nos autodestruyen por los siglos de los siglos amén.
Subyugados por el
peso de la cruz de madera
que el tiempo
carcomió pero que insisten en que llevemos aún en nuestros hombros.
Subyugados por el
temor a morir solos
Subyugados por el
temor a no poder abrir la puerta a la eternidad
Subyugados por el
temor a que esto sea el fin
sin disfrutar de
lo que no nos dejan tener, presente.
Si mirásemos
atentamente lo que en nuestras manos podemos sostener
seríamos más
felices,
mañana será
otro día.
No existe, el
hoy, no existe.
Ni mañana,
porque será hoy.
Juegos de ricos
que lloran lo pobres.
Sangre negra
recorren los bosques verdes,
los mares azules,
los cielos rojos,
los desiertos
marrones,
manchas.
Miramos atrás,
siempre tarde.
Recordamos los
tiempos, siempre tarde.
Miramos y
recordamos, construyendo el futuro,
con el odio del
pasado.
Manchas grandes,
manchas pequeñas, demasiadas.
En el juego del
poder hay muchas.
Cada una tenía
un alma,
cada una tenía
un anhelo,
cada una tenía...
Un nombre
