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jueves, 16 de marzo de 2017

Enlaces de mis libros

Hola amigas y amigos, os dejo todos los enlaces donde podéis descargar mi libro o adquirirlo en papel, para España también puedo enviarlo yo en papel con una pequeña dedicatoria y frase personalizada, más adelante esas frases formaran parte de un libro con ilustraciones. Gracias!!!!



Dirección web para mi libro Negociando con la Muerte, en pdf o en papel

Para España
http://www.bubok.es/libros/247145/Negociando-con-la-Muerte

lunes, 20 de junio de 2016

Negociando con la Muerte

Bueno ha llegado la hora de que vea la luz, está todo listo, en papel y en ebook, en varias tiendas, os pongo el enlace directo de la web bubok que es quién me ha publicado.Recordar que por desgracia al ser una autopublicación, no hay una edición profesional y al ser mi primera novela seguramente habrá algún error, pero he procurado repasar y repasar y repasar hasta que las palabras se desvanecían...gracias a todos por vuestras muestras de apoyo, en especial a Sandra. Y como no, al creador de la portada Alfredo Viguer. Para mi sería un placer que la tuvierais, dudo que llegue a ser un escritor profesional pero me llena personalmente que podáis tenerla entre las manos y leerla (o calcéis una mesa...), en mi página de bubok está mi otro libro de relatos el cual os podéis descargar gratis. Si compráis en papel Negociando con la Muerte se os enviará una copia en ebook. También tengo la posibilidad de que en Argentina, Colombia y México accedan a mi libro lo cual me llena de orgullo y de emoción. Gracias




miércoles, 8 de junio de 2016

Concurso

Hola a todos, os dejo el enlace donde podéis votar por mi novela Negociando con la Muerte, poco a poco irá saliendo a la luz y este es un buen camino. Gracias

http://www.novelizate.es/participantes/negociando-con-la-muerte/

miércoles, 1 de junio de 2016

Ranok

Me llamo Ranok, pero me llaman de muchas maneras Albonj, Ruinaj, Salana, Filsofeg y así muchos más, algunos de mis nombres son impronunciables en vuestra lengua y entendimiento. Otros doce nombres coronan mi ser, dependiendo de como se ordenan pasan cosas. Nacen estrellas, mueren soles, explotan lunas, se crean constelaciones, desaparecen mundos, se crean cataclismos o se salvan agujeros negros. Soy poderoso. En vuestro caso, en vuestro planeta al que llamais Tierra la conjura de mis nombres ha provocado algunas cosas. La desaparición de esos magníficos seres que llamásteis dinosaurios pero que en verdad eran los Poulag, una de las creaciones más importantes de vuestro sistema solar, desde ellos pocos seres han sido tan inteligentes como para sobrevivir en equilibrio. Pero teníamos planes para vuestra Tierra y era imposible que vosotros sobrevivierais si ellos gobernaban el planeta, sois una especie entre los insectos más putrefactos y una mezcla de animal semiinteligente, obviamente nos equivocamos, tuvímos que dejar vivir a los Poulag en vez de esperar a que vosotros fuerais los que dominarais el mundo, pero en fin, no somos perfectos, bueno en realidad si, pero a veces los juegos se escapan de las manos. Por eso de vez en cuando os enviamos lo que nosotros denominamos “pruebas”,   como por ejemplo las Cruzadas, eso lo provocó uno de mis hermanos al cual no puedo nombrar porque sino en pleno siglo XXI tendríais otra vez esas guerras, aunque mirar que sois paletos, vosotros mismos estáis a punto de crear una cruzada moderna, jajaja nos reímos mucho en las reuniones que hacemos.
Otras “pruebas” han sido...a ver, si, Colón, con este intentamos que aprendierais de los indígenas como vosotros llamábais a esos humanos inteligentes, pero en vez de aprender de ellos, como seres superiores a vosotros, vais y los exterminais, o los redujisteis a ser esclavos. Luego vino Napoleon pero el enano ese se quedó a medias, no supo gestionar a los ejercitos que le proporcionamos, Stalin, Lenin, Hitler, son de algunos de los seres humanos que dominamos para a ver si aprendíais algo pero....que va, nunca creasteis, siempre destruisteis.
Creamos una especie de imagen y le dimos el poder para crearos, bueno no es exactamente así, es que me es difícil explicaros todo lo que pasó, soleis ser bastante toscos a explicaciones que son verdad, os tragais por decirlo de una manera más cómica las mentiras que las verdades. Para haceros un resumen, los que os dimos este sistema solar, decidimos que un ser creado por nosotros, un ser menor sería lo mejor para crear seres inferiores y bajos como los humanos, así que dejamos que ese Dios o también llamdo Jireh, Yahveh, nisi, Shalom, Sabaot, Maccaddeshoem, Rohi o Raah, Tsidkenu, Sama, Rafe...en fin como queráis, fuera el responsable de esa parte del Universo, exactamente le ofrecimos la Tierra, no podía estropear algo tan bello que funcionaba solo. Lo único que tenía que hacer es dar forma algún ser que durante millones de años evolucionara hacía un Ser superior respecto al resto de especies que nosotros previamente ya habíamos confeccionado, así pues estos últimos si que han evolucionado hacía la lógica, menos vosotros. El muy imbécil después de ver su gran error no se le ocurrió otra cosa que enviaros a un hijo suyo, sin poder para hacer nada, solo su bondad y su locuacidad debían ser suficientes, según Él, para redirigiros. Pues bien, va y vosotros lo torturais y luego lo matais, y para más cachondeo, luego lo venerais y matais en su nombre, si es que.... obviamente apartamos a ese ser que llamasteis Dios para que dejara de hacer memeces, bueno, creó otras facciones religiosas distintas para que reflexionarais y fuerais hermanos con distintos pensamientos, cosa que no funcionó tampoco. Os envió plagas, maremotos, lluvias, años de sequedad, terremotos, épocas de frío extremo, luego calor,  hasta tal punto que desequilibró el sistema tan complejo de autoregeneración de la Tierra, haciendo que ésta tenga fecha límite, cosa que nosotros no habíamos hecho porque creíamos que ese planeta era pura perfección.

Los Dioses son producto de vuestra  mente retorcida, sádica y maligna, pero como vimos que eso parecía que os motivaba creamos a esos seres divinos para vosotros pero que en realidad son muñecos de trapo o esculturas talladas en madera podrida o en eso que inventasteis tan bonito, el chapapote, si en el reflejo de esa mierda también están vuestros dioses. Pero imaginaros a que nivel llevais vuestra mediocridad como especie que esos dioses que os creamos,  están bastante cansados de vosotros, os empeñais en poner leyes donde ellos ponían doctrinas, ¿pero donde pone que hay que quemar brujas? Si son las únicas hembras nacidas directamente de seres como yo, algo supremo y divino, si ellas son las que os mantenían con vida, a de más, solo quemásteis a dos o tres, el resto de miles de mujeres y niñas que violasteis, torturasteis y quemasteis, era humanas bien normalitas.
Nos escandalizamos con la interpretación que haceis de lo que nosotros soñamos o anhelamos. ¿Porque os empeñais en ser los hombres los que domineis el mundo?, si vuestra función era solo ser el que introdujera la semilla en las hembras, no servíais para mucho más, donde pone que debían ir tapadas o que se les cortara una parte de su sexo. En fin. Vosotros como especie inteligente y dominante aún os quedaban varios miles de años de evolución.
En fin basta ya. He decidido tomar las riendas de este planeta, ya que le queda poco al menos me voy a divertir con vosotros, debísteis hacer caso a aquellos que creen que sois un simple juego de seres superiores, así quizás la humildad os hubiera enseñado a vivir en armonía con el resto de especies, quizás hubieseis sido menos autodestructivos, ahora me voy a convertir en una especie de plaga exterminadora. Al principio os iba a enviar una ola de un par de kilómetros de alto, pero joder me encantan los tiburones y otras especies marinas y no quiero que hayan daños colaterales, aunque ver como los tiburones se comen a personas que viven en las zonas donde no divisan el mar tiene su gracia, pero no, no. Porque luego la marea baja y morirían muchos animales. A de más de las especies terrestres.
Así que lo que voy hacer es introducirme entre vosotros durante una temporada no mucho, no quiero ensuciarme. Lo que haré es que me colaré en vuestras mentes, individualmente, uno a uno, estareis hablando con vuestro padre, hija, o una puta barata y dejará de ser, para que sea yo, y os haré hacer cosas, os manejaré como una marioneta y así vuestra vida mediocre por unos instantes cobrará sentido. No será una cosa como lo de Hitler, ahí creo que nos pasamos un poco, bueno, fue peor ese tal Stalin. Bueno pongamos el nombre que le pongamos al brazo ejecutor no importa la base es la misma, el humano. Así que deberíais dejar de escandalizaros por los nombres de ciertos personajes que llamais históricos ya que son el reflejo de vosotros mismos, uno y cada uno de vosotros.
Lo primero que haré es tomar cervezas con un tal Javi, ese es el nombre que yo he pronunciado antes de ser yo, no sé quién soy pero da igual. Tengo cerca en la mesa de al lado a un chico de unos veinti algo que le estoy ordenando que le rebiente la cabeza a botellazos hasta la muerte a tipo de unos cuarenta, exboxeador, que sobrevive pegando palizas para unos traficantes de poca monta, cocainómano, está intentando ligar con dos chicas de apenas dieciocho, quiere convencerlas de que se metan en el lavabo con él para esnifar su coca. Si no hago que lo maten al final de la noche se las llevará en su coche con la excusa de llevarlas a su casa, pero la realidad, ese especimen lo que quiere hacer es llevarlas a una nave abandonada y después de pegarles una paliza las violará y torturará hasta la muerte. No puedo...o no quiero, eso os lo dejo a vosotros, influir directamente, pero si indirectamente, así pues conseguiré que las dos chicas se vayan sanas y salvas a su casa, con el trauma de ver trocitos de cerebro de un cocainómano en sus caras, pero mejor eso que morir!!! aaahh el chaval que uso será condenado a varios años de carcer pero da igual porque padece una enfermedad provocada por un virus que creó una farmaceutica. Si si, ellas mismas crean virus que luego combaten con medicamentos que los gobiernos pagan millonariamente. El chaval morirá antes de que salga el juicio y aunque nadie entienda porqué hizo lo que hizo, su alma o algo parecido descansará en paz, el sabrá de alguna manera que hizo bien, suficiente.

En fin quizás debería cerrar el capítulo de la humanidad y exterminaros a todos, pero me divertiré unos cientos de años más....quizás hasta que os deis cuenta de que os autodretruís, y cuando querais cambiar...yo me iré, porque vuestro fin habrá llegado.

viernes, 20 de noviembre de 2015

Manchas


Manchas.

Por toda la piel de la humanidad.

En mi piel.

Por mucha agua que derramemos siempre estarán allí, manchas.

Malditas, impregnando ese olor a podrido que el paso del tiempo lo agraba más.

Remordimientos de ayer que se olvidaran mañana,

el hoy no existe, para qué,

si jamás lo vamos alcanzar.

Es mejor pensar en el mañana, así no nos preocupamos del presente,

eso se lo dejamos a otros,

a títeres y marionetas,

a los señores de los hilos,

a dioses,

a credos,

a libros sin tinta, sin vida.

Creciones sin sentido que nos autodestruyen por los siglos de los siglos amén.

Subyugados por el peso de la cruz de madera

que el tiempo carcomió pero que insisten en que llevemos aún en nuestros hombros.

Subyugados por el temor a morir solos

Subyugados por el temor a no poder abrir la puerta a la eternidad

Subyugados por el temor a que esto sea el fin

sin disfrutar de lo que no nos dejan tener, presente.

Si mirásemos atentamente lo que en nuestras manos podemos sostener

seríamos más felices,

mañana será otro día.

No existe, el hoy, no existe.

Ni mañana, porque será hoy.

Juegos de ricos que lloran lo pobres.

Sangre negra recorren los bosques verdes,

los mares azules,

los cielos rojos,

los desiertos marrones,

manchas.

Miramos atrás, siempre tarde.

Recordamos los tiempos, siempre tarde.

Miramos y recordamos, construyendo el futuro,

con el odio del pasado.

Manchas grandes, manchas pequeñas, demasiadas.

En el juego del poder hay muchas.

Cada una tenía un alma,

cada una tenía un anhelo,

cada una tenía...

Un nombre

miércoles, 17 de junio de 2015

Cuando...


Cuando el aire se embrutece....

Cuando el sol deja de brillar...

Cuando la mar se mezcla con las lágrimas...

Cuando la luna desaparece detrás de una nube...

Cuando los párpados dejan pasar la luz de la vida....

Cuando se oprime el pecho hasta sangrar...

Cuando el alma reza por salir libre...

Cuando el frío se apodera de nuestra piel...

Cuando la impotencia se apodera de nuestra mente...

Cuando los suspiros arden al salir de nuestro pecho...

Cuando las manos llenas de barro dejan de escarbar...

Cuando los pinceles pierden su plumaje...

Cuando las palabras carecen de sentido...

Cuando las pesadillas rasgan las vestiduras...

Cuando las batallas llegan a nuestras orillas...

 

Solo entonces una canción nos debe acompañar

para volver a pensar...

para volver a luchar...

para levantarnos y volver a crear....

Solo así respiraremos aire puro...

con la brisa de nuestros suspiros...

Nuestro pecho sano se inflará y el alma soñará...

Le cantaremos a la luna y nos calentaremos con el sol...

el frío será solo una blues de melancolía..

Abriremos los párpados para ver la mar encabritada que amamos...

Desterraremos la impotencia que nos ata las manos...

que usaremos para coger los pinceles y las palabras...

y crearemos un sueño dejando atrás la pesadilla...

porque así ganaremos esa batalla

que un día nos amenazó...

Solo entonces nos abrazaremos en un camino que irá más allá del horizonte...

 

viernes, 8 de mayo de 2015

Deseo



Mirándome en el espejo, veo el reflejo de tus ojos observándome.
La sensación de que alguien te vea, es bella.
Acostumbrado a que te atraviesen las flechas de los ojos que no ven.
Guardo el recuerdo de tu alma posándose en la mía.
La música vuelve a tener sentido.
Las notas danzan desnudas sobre mi piel y la sangre corre por las hojas de papel blancas. Historias sin sentido que cobran vida cuando menos te lo esperas, el destino es caprichoso, me juré y me canté que no existiría, que sería yo el que lo fuera dibujando en un lienzo virgen. Que sería mi corazón y mi alma que aunarían esfuerzos por ir creando trazos que poco a poco cobrasen vida.
Pero él corre rápido, llevado por el viento y por el oleaje encabritado, galopa sobre un caballo blanco, alado y semidivino.
No pude atraparlo, no supe comprenderlo, me dejé ganar en la recta final y me adelantó.
Ahora no me queda más remedio que dejarme llevar por el paso del tiempo, controlado por él. Esperar. Sudar los segundos que se me clavan como las espinas de una rosa moribunda que se aferra a la vida inútilmente, morir le queda.
Oigo reír a las musas que me acompañan.
Mi pluma reseca, sabe que la sangre derramada no miente, gota a gota creará un camino que no debo, que no puedo. Quiero.
Al deseo se le caen los pétalos dejando ese aroma en el aire tan solo un segundo....
Cerrando los ojos todo es más fácil, caen los párpados y me pierdo entre los brazos de Morfeo y así reírme yo de las musas y escribir lo que sueño, no lo que veo, galopar con el alado y blanco caballo, por encima de las olas que dibujarán una silueta y gritar, gritar contra viento y marea: "ya voy"... y así dejarme llevar por aquel deseo, abrazarte.
Abandonar la prudencia del mundo real.
Olvidar los laberintos del miedo.
Las pirámides de los temores.
Abrir los pulmones bajo el océano y respirar, ya habrá tiempo para dormir eternamente.
 Danzar bajo el manto nocturno, respirando te tu aliento sin pensar que mas tarde despertaré en mi mundo.
El desierto poblará mis pies húmedos, mojados por mi propio llanto. Pero pronto se secarán, el calor consumirá gota a gota las que paseaban por ellos.
Caminaré bajo el sello de la estupidez, esa que es innata de los despiertos, de la mía. Porqué seguiré adelante sin mirar atrás para no cruzarme con tus ojos de gacela. Y así rehusar tu invitación.
Porque iré


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Fecha08-may-2015,10:05UTC
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miércoles, 15 de abril de 2015

Brindo por...



Brindo por los caminos pasados que jamás volverán a ser pisados por mis pies
Brindo por las almas olvidadas en los cementerios de mi imaginación
Brindo por las lágrimas de lava roja que brotaron alguna vez de los ríos más fríos de mi existencia
Brindo por la música que nadie oye porque carece de presencia mortal
Brindo por las espadas que sirven a las dulces Ginebras de algunos pobres desdichados que son decapitados por ello
Brindo por aquellas plumas que tiñen de rojo las hojas blancas de la desesperación
Brindo por los anhelos de los poetas muertos y enterrados con sus versos no escritos pero si soñados
Brindo por los amaneceres oscuros, por las lunas rojas y por los cielos turquesa que dan paso a los mares encabritados
Brindo por las almas que un día existieron y pasaron sin más porque un pobre poeta dejó de escribir
Brindo por las brisas que son como susurros para los amantes que desaparecen con el sol
Brindo por los susurros de los amantes que son como brisas en una tormenta que jamás existió y se los tragó
Brindo por aquellas canciones que hacen que los oídos vean la poesía y los ojos escuchen la melodía
Brindo por los parpados que se cierran para que pueda soñarte
Brindo por el espacio y el tiempo en el que no existo porque es cuando soy más real
Brindo por las tempestades que nacen en mi alma para ser depositadas en la nieve blanca que tanto temor le tenemos los trovadores
Brindo por las cruces que representan mi castigo y mi resurrección, aquellas que me hacen apretar los puños y sangrar por mis manos

Dejo el cáliz sobre la mesa exhausto de tanto brindis, borracho en mis palabras derramo la ultima gota de mis ojos sin poder decir el porqué. La canción que se repite en mi cabeza no deja que pare de escribir, la sensación es tan intensa que puedo soñar despierto y vivir en la oscuridad del sueño porque en él hay más luz que nunca. Sabiendo que no se repetirá más. El ritmo martillea mi ser, mi mano sigue ese ritmo. Brindo una vez más por ello. Debajo del cielo rojo, rojo de sangre, si, una vez más mi sangre, como antaño, como en tiempos pasados de luz negra en donde residía mi alma. La siento, la veo, la energía en mi interior y mis dedos marchan a su compás. 
Cuando el tren se detenga, bajaré y te marcharás. Las estaciones no tienen sentido sin una despedida, no la hubo ni la habrá. Ni tan siquiera tuvimos la oportunidad de crear una estación..."que hacemos aquí?" me susurró un día una joven Hada de bellos colores y alas transparentes.... no hay respuestas para unas preguntas que no existieron. Y si las hay, dolerán sus respuestas. Cuando el silencio se apodera de un bosque, los árboles dejan de hacer ruido al caer, si uno mismo no se pone del lado del ruido, este no existe. Y los gritos se desvanecen sin ser oídos, los párpados pesan y dejan paso a la oscuridad, esa tan querida por los jóvenes poetas o al menos eso decía un viejo escritor de poemas y relatos junto a su cáliz lleno de brindis
 
Ya lo vislumbro, allí está, empieza el reguero de granitos de arena....poco a poco....un mar de dunas secas, cálidas, el desierto renace. Allí dejé unos pasos, debería irlos a buscar, porque creo que mis pies encajarían a la perfección en esas huellas de otros tiempos pasados ni mejores ni peores simplemente muertos




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Fecha 19-abr-2015 22:51 UTC
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lunes, 15 de septiembre de 2014

Prólogo-Negociando con la Muerte




Cuando empecé a escribir Negociando con la Muerte la idea partía de una cena que yo tenía con mi mujer en un evento navideño y que en un principio no me apetecía ir, por ser de carácter estirado y quizás demasiado formal para mi. Me equivoqué, fue una cena estupenda. Pero gracias a esas inquietudes pude gestar lo que ahora tenéis entre las manos. Todo empezó pensando en que la historia sería un relato corto como los que estoy acostumbrado a escribir, era una pequeña historia directa, de acción, con toques de ironía y muerte, mucha muerte, su primer título era Mi Trabajo. Empecé odiando y creando la cena que era el principio y el fin del relato, pero poco a poco las páginas iban llenando mi ordenador. Cuando tuve que dejar de escribir porque el tiempo no perdona y me reclamaban mis tareas como padre, me di cuenta que lo que había escrito era mucho más extenso que cualquier relato anterior. Pero lo más sorprendente es que ni tan siquiera había empezado a desarrollar la historia. "Mi modus operandi", como diría Mathiu el protagonista de la historia, a la hora de escribir es el siguiente, pienso cuatro pinceladas de una historia,  muchas veces sin ver el final, relato tres o cuatro páginas y cuando acabo lo guardo. Hasta el día siguiente no lo vuelvo a leer y entonces le doy el toque final. Pero en este caso esto no podría ser. Tenía entre manos la posibilidad de crear un relato mucho más largo. Los días siguientes al inicio de la historia, volví a tener una reunión conmigo mismo en un gabinete de urgencia, para decidir que la idea de relato quedaba muy lejos de la realidad. Así que cogí una pequeña libreta de bolsillo y empecé a anotar todo aquello que pasaba por mi mente y que más tarde formaría parte del "espectáculo" que mi asesino estaba preparando. Creé a los personajes, le di una estructura al guión e incluso pensé un final. Este último fue modificado varias veces, incluso cuando ya tenía acabada la novela escribí un capítulo más para darle otro final. Nunca había trabajado de esta forma en mis escritos, ya que en uno o dos días siempre los he tenido acabados.
Día a día iba creciendo este pequeño bebé al cual he alimentado con muchas horas. Para mi era un reto, soy muy impaciente y me gusta acabar lo que empiezo de una manera casi inmediata. Esto se puede hacer si el relato tiene poca extensión, pero en este caso era imposible y mi forma de escribir estaba cambiando. Cada pequeña historia que iba creando no se podía gestar de una sola tirada, así, me ayudaba de mi libreta, de referencias escritas en el bloc de notas del móvil y de algún audio. A los personajes les pasaba algo parecido, ya no son aquellos casi poéticos u oníricos a los que estaba acostumbrado. Los que aquí presento tienen sus propias historias, Cindy una modelo venida a menos que decide casarse con un poderoso juez octogenario. Talia la inmigrante Colombiana que para salvar a sus hijos cambia de país y ve como uno de ellos cae en el tráfico de drogas en el país de las "oportunidades". Anne, la mujer que lo puede cambiar todo. También las pequeñas apariciones de personajes que aparentemente no son importantes tienen  su qué, forman parte del mundo del asesino y quizás de su propia psicología. DjRat, un mafiosote de barrio que ayuda constantemente a nuestro protagonista, Lionel el camarero, el cual es la viva estampa de Mathiu de joven, o el enigmático "8", un personaje que no sabemos nada pero que por lo que nos cuenta o no "Mat" (ojo, no le llaméis así porque quizás podéis acabar con una bala en el pecho o una soga en el cuello) es una pieza clave en su vida...o quizás no. Por citaros algunos de ellos.
También he querido dar pequeñas sorpresas durante toda la trama, podemos dividir en tres historias muy marcadas y una cuarta que quizás engloba todo lo que pasa o que es resultado de las otras, la propia historia del Asesino a sueldo. Siempre me ha gustado sorprender en mis relatos y en esta pequeña novela no iba a ser menos. No os desvelo nada si digo que los asesinatos que prepara la mente fría y calculadora de Mathiu intentan ser complejos pero a la vez sorprendentes, no quería que fueran obvios ni irreales o demasiado fantasiosos y creo que la trama consigue que no lo sean. A veces he usado pequeños detalles, quizás con toques de imaginación poco real, pero que su resultado lo hacen todo creíble, o al menos eso he intentado. Cuando la imaginación llega a un hueso duro de roer como es la realidad no queda más remedio que tirar de la investigación, por ejemplo en las armas que va utiliza, en las drogas o venenos que usa, etc. Para todo ello tenemos la gran suerte de contar con una ventana maravillosa de información, el mundo virtual llamado internet. Otras veces también puede ayudar un amigo al cual le dejas el borrador para que se lo lea y te vaya corrigiendo aquello que tu mente no ve.
Otra de las características de mi forma de escribir y por tanto la influencia que de ello tiene como resultado final un relato, es la música. No puedo poner una sola palabra en una hoja en blanco si de fondo no tengo conectado mi reproductor de cd's, si, si, de verdad tengo cd's, sigo comprando. Muchas veces me envuelve tanto las notas musicales que dejo de oír con los oídos y es solo la mente la que capta la esencia de lo que escucho casi inconscientemente. En la novela aparecen menciones a varias canciones o grupos, no lo he querido sobrecargar con muchas referencias y solo he usado este recurso en algunos momentos importantes, aunque no lo parezcan son momentos en que seguramente veremos al asesino más "desnudo". Obviamente la referencia a la canción de Megadeth , Killing is my business....and business is good (matar es mi negocio .... y el negocio es bueno) no le hace falta mucha aclaración.
Es mi primera novela empezada y acabada, que dista bastante de mi forma de escribir por todo lo que os he explicado, aunque nunca he dejado de tener ese toque que me caracteriza y que entre armas, asesinatos, sexo y sorpresas dejo entrever. Espero que sea de vuestro agrado y que disfrutéis tanto como yo al escribirla.

martes, 4 de marzo de 2014

La Nube



La nube blanca nació antes que la luna dejara de llorar aquella noche. Viajaba lentamente antes que el sol sangrara por la partida de su amada plateada. Recorría el mundo en busca de algo que le hiciera pensar en su pasado. Algo que le hiciera vibrar, como aquella vez que el viento del sur la llevó hasta el fin del mundo y cuando llegó murió en la línea del horizonte, para renacer de nuevo con los rayos del astro rey.
Como anhelaba sentir el tacto de un alma. Poco a poco esa nube blanca se iba oscureciendo con el paso del tiempo. Tiempo infernal que no se detiene ante nada ni nadie, que destruye lo más preciado y a la vez lo más horrible de nuestras vidas. Capaz de desangrar a sus víctimas o de alimentar sus almas.
Seguía sin pausa pero a un ritmo lento, acariciando el cielo, esperando que la sensación de estar junto a él fuera real. Pero no. Como un sueño bello que se convierte en pesadilla cuando despiertas, así era la sensación que notaba la grisácea nube. Los vientos la llevaban hacia el oeste, suavemente la seducían con sus alientos fríos de la mañana. Ella los absorbía con deseo casi dañino, así iba cogiendo formas dispares, pero como una gran ola homogénea avanzaba. Era firme en su camino. Camino que no sabía de destinos ni de fines. Parecía un movimiento casi imperceptible pero existía, era real.
No siempre los sueños mienten, ni todas las pesadillas dicen la verdad. Ella lo sabía. Cuando miraba en su interior veía esa oscuridad que le dolía. Pero no podía hacer nada. Cuando sueñas no debes plantearte un mañana ni un ayer solo un hoy pero con perspectivas a una oscuridad infinita, eso le estaba pasando y pesando. No llegaba ese horizonte donde morir una vez más.
Pero el mundo es juguetón y a veces te deja sorpresas en los caminos que crea y destruye, te deja sonrisas en los ríos, te va dejando pequeñas huellas de una grieta por donde pasa un suspiro cálido. La casi negra nube divisó unas rocas esbeltas que se alzaban formando una de las montañas más bellas que tiempo y tierra han moldeado jamás, que la historia a erosionado de una manera casi erótica para que el cielo la acaricie, sol y luna juegan por unos instantes antes de ver su amor separado un día más.
Teñida de azabache se acercaba, los vientos, los susurros, no dejaban que se alejara de aquella magnífica visión. Su destino estaba marcado en el cielo con tinta de oro y con la melaza más dulce que mortal haya creado. Tenía miedo de acercarse con aquel aspecto tan triste. Estaba cerca poco a poco su suave consistencia abrazaba aquella montaña. Pero el tiempo no se detiene y su camino debía seguir, se dio cuenta que su abrazo no sería eterno, que sus caricias se desvanecerían como notas de una canción que perduran solo unos instantes en el cielo. Le dolía el alma. La montaña le susurraba palabras de amor. La montaña anhelaba sus caricias. Cuando el dolor que sentían era más fuerte la nube empezó a llorar. Sus lágrimas caían en forma de besos, en forma de suspiros y en caricias cálidas. La montaña se estremecía. Rugía el viento feliz por ver que al fin la nube entendió que hay otras formas de contacto. Su presencia de algodón oscura tenía un bien preciado, su llanto. Gracias a su oscuridad interna, gracias a su dolor, todo ello le permitió derramar millones de lágrimas que se fundían por todos los rincones de la magnífica montaña. Aquella nube poco a poco moría, pero su alma se transformó en ríos, en rocío, en niebla espesa de la madrugada, y así por la eternidad de los tiempos aquella nube y aquella montaña recorrieron la historia del mundo juntas. 



  
Código: 1403040299332
Fecha 04-mar-2014 20:02 UTC
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viernes, 28 de febrero de 2014

Mi trabajo



Lo odio. Y lo sabe. Odio ir a esas cenas de alto "standing", no soporto a la gente que asiste y eso que muchos son clientes. Su prepotencia me irrita. Pero lo que más detesto es su hipocresía. Sus mentiras, no soporto las mentiras, y eso que yo vivo en una. El motivo de ese evento, era recaudar dinero para las víctimas de no se qué huracán, vamos,  salir en revistas y quedar bien, algunos sanear su imagen. Pero como pueden ser tan rastreros, en mi mesa estaba uno de los directivos de un banco que financia uno de los conflictos más crueles de oriente medio, usan armas químicas, usan el terror para dominar al pueblo, usan la tortura como medida de represión, no digamos el horror que sufren muchas niñas separadas de sus padres asesinados con una bala en la cabeza, bala que costea ese ser que tengo delante. No suelen hablar abiertamente y si les preguntas te dicen que no saben nada que ellos mueven dinero para dar beneficio a sus clientes...puaj que asco. Pero las gestiones, los contratos,  los firma él. Recuerdo en otra comida para salvar algún animalito, que una mujer alardeaba de su abrigo de visón, creo que se necesitan más de cien para hacerlo, despellejados vivos para ricachonas que luego dan fiestas para recaudar dinero para refugios de chihuahuas...a saber, lo poco que le debe importar los animales.
Lo odio. Casi tanto como ir de etiqueta, no me gusta disfrazarme para nada, en mi trabajo ya uso disfraces pero muchas veces es porque tengo que interpretar un papel, otras es porque necesito camuflarme, otras es simplemente para sobrevivir. Pero tener que aparentar algo que no soy delante de esa gentuza, me supera. Cuando no trabajo prefiero ser yo mismo y si voy a esas fiestas dejo de serlo. Como me gustaría desaparecer, vivir en una montaña aislado de todo el mundo y solo bajar en contadas ocasiones cuando tenga un buen contrato.
Lo odio. Odio a Sylvia. Mi santa esposa, mi tapadera, lo odio.Todo empezó como casi todas las relaciones entre humanos, por pasión. Ardíamos juntos, solo el roce de nuestros dedos hacían estallar chispas, los corazones palpitaban airadamente y nuestras vidas eran como una atracción. Luego pasamos al amor, esa burda mentira que hace que sigan las parejas pensando que un día la pasión volverá. Luego sigue el amor casi fraternal, es una estima fuerte pero apenas existen las chispas, el fuego es fatuo, gaseoso, se esfuma como las ilusiones de aquellos amantes que se juraron amor eterno. Y al final pasamos a la relación por interés, por no buscar nada nuevo, por temor a cambiar algo que deshaga esa vida preestablecida...y en mi caso me sirve de tapadera. No me mal interpretéis quiero a mi esposa, uy perdón que he dicho que no me gustan las mentiras, la odio.................






Código: 1402280255580
Fecha 28-feb-2014 21:09 UTC
Licencia: Todos los derechos reservados

miércoles, 19 de febrero de 2014

Egon Schiele


Acabo de leerme una novela gráfica de Xavier Coste sobre este personaje, Egon Schiele, pintor austriaco (Tulln 12 de junio de 1890 - Viena 31 de octubre de 1918), un contemporáneo de Gustav Klimt, al que copió en sus princios  pero que luego creó su propio estilo....amigo, maestro, quiso copiar y luego superar...le robó una modelo y amante... en fin una vida intensa de un joven artista nacido en una época que no lo entendía, que a veces lo repudiaba, pero que en el fondo lo admiraba. Se tienen pocos datos biográficos de una vida corta truncada por una enfermedad que asoló Europa en aquella época, y que afectó a gente de su entorno antes de acabar con él. Gracias a la novela gráfica Egon Schiele Vivir y Morir he descubierto a este genio de la pintura. Os dejo varios enlaces, el primero The complete works, una web en donde se puede contemplar toda su obra y la segunda la Wikipedia para tener un buen resumen. Adjunto uno de sus cuadros que a mi me ha cautivado y la portada de la novela gráfica.


http://www.egon-schiele.net/

http://es.wikipedia.org/wiki/Egon_Schiele






viernes, 7 de febrero de 2014

Cuentos que se acaban....



Cuentos que se acaban, para que en las nubes blancas se vuelva a derramar esa sangre en forma de tinta...para crear, para renacer de entre las cenizas más fuerte, más poderoso, más sensible, para ofrecer más y más...sin importar el dolor que eso supone, sin importar que el alma viaje a través del tiempo y del espacio para al fin...encontrarnos, encontrarse....y desvanecerse como la niebla que surcan los campos, abraza montañas y al fin muere sin remedio.... por vos.....


sábado, 1 de febrero de 2014

Mantos del Dolor



MANTOS DEL DOLOR

          Cabalgando por la llanura del olvido un jinete trota con su montura sin saber destino. Con tan solo una bota de vino de vena, un pedazo de queso de luna y las esperanzas de una muerte mejor. Los llantos se le
clavan como espinas en las pupilas doloridas y ensangrentadas. Lleva años de viaje y no ve el futuro ya que nunca llega, puesto cuando el mañana asoma el futuro ha muerto, como el presente, que jamás existe porque nunca nos podemos posar sobre él. Que triste pesar el ver que su vida solo consta de pasado. Su presente muere antes de que lo pueda saborear y el futuro es un sueño incierto que jamás podrá conseguir.
Ve sobrevolar a un Halcón, y le pregunta: Ave majestuosa, a donde te diriges, porque me sigues, es que sabes mi destino?- el precioso animal inclinó sus alas para poder planear sobre la cabeza de aquel jinete, inspiró aire y le contestó, le cantó o simplemente le gritó- O desdichado viajero, que preguntas a tu alma por el mañana y te responde que te pudras en el desierto, tu sin mas, le haces caso y cabalgas con ese noble animal a tu muerte. Me preguntas por mi destino porque te da miedo preguntarte cual es el tuyo. Tienes tanto barro sobre tu pecho que te ahogas con tu miseria, tienes tanto polvo en tu garganta que te quedaste mudo hace años....mi destino es mio y tu no tienes nada que hacer, sigue tu camino y mañana te llegará la muerte...pero como ya sabes viejo amigo eso sería demasiado fácil, así que tu futuro jamás llegará....porque no tienes.-Con esas palabras concluyó, y el ave aleteo para apresurar su vuelo, alcanzar una corriente, la del sur y alcanzar las nubes más altas y así protegerse de si misma.
El pobre jinete palideció como si el manto de la luna cubriese su piel, el sol lo abrasaba pero su faz parecía papel chino de arroz. Con la fusta azoto al jamelgo para que trotase, parecía seguro de alcanzar aquello que sus ojos no le permitían ver pero que su pecho parecía insinuar. Trotó y trotó durante cien años...hasta que el joven caballo murió desangrado por las heridas de sus patas. -¿Que has hecho estúpido? Has dejado morir lo más preciado de tu vida, haberte arrancado las venas antes que dejar morir a tan bello animal, su alma recorrerá la historia del mundo mientras que tu serás más insignificante que un granito de arena de este desierto que recorres. ¿Aún no sabes donde vas?-de donde venían esas palabras, quien se las recitaba, miraba sin ver, escuchaba sin oír, y balbuceaba sin lengua, recordaba el aliento de su caballo en noches de frío y soledad, recordaba entonces lo cálido que era susurrar a ese animal las historias que el soñaba. ¿Quién cobijaría sus canciones ahora? ¿quién lo llevaría a su destino?. No tenía respuestas puesto que no tenía preguntas, si miraba a su interior solo veía un vacío tan grande como el mismo desierto que se juró un día atravesar.
El viento del sur se fue dejándolo solo de nuevo, para que molestarse en charlar con alguien que no ve más allá de su pasado, que no ve su futuro porque no quiere conseguirlo, y que odia su presente porque muere un poquito cada día cuando el alba asoma.
Su piel se tiñó de ocre, el manto del sol lo cubrió, la luna asomaba y el sol lo abandonaba, las venas se le secaban y sus músculos se le encogían. Los años le pedían la cuenta, el tiempo se muere para los hombres pero es perenne para las almas. Ya no caminaba erguido se arrastraba como si fuese una hoja de otoño llevada por el viento áspero del frío glaciar.
Varios cientos años más tarde le pareció ver en el horizonte lo que podría ser su futuro, pudo observar un cambio a lo que sus ojos le mostraban día tras día, año tras año....que era. No lo podía identificar, pero algo bueno sería si notaba su corazón trotar. La poca vida que le entraba por la boca le hizo ponerse en pie. Con fuerza, con determinación aquel ya no tan joven jinete se mantuvo firme en su andar, el viento del sur huyó ruborizado porque no lo podía tumbar, el sol y la luna se fueron al horizonte para intentar besarse y el Halcón sonrió y dijo -Ya me puedo ir- sería por fin su futuro?, sería la hora en que llegó antes que su presente a morir al alba?. Después de andar mas de seis años llegó...lo tuvo delante...su caballo resplandecía, sus crines doradas lo cegaban, su piel brillante parecía rociada con luz de luna y su pecho cálido cual el sol de verano....sin montura, libre y jovial se inclino ante el que un día fuera su dueño. El jinete sorprendido y con lágrimas en los ojos le dijo- Eres tu mi futuro? Eres tu mi fin.....- El caballo habló, dicen que cuando un caballo permite que su voz resuene en el mundo, el tiempo se paraliza, las aguas se detienen y lloran las mariposas.
-No, siempre has sido tu, tu has tenido el poder de tu futuro inexistente, siempre tu has estado al mando de tu tiempo, pero jamás lo entendiste, yo te traigo el tercer manto de tu vida, aquel por el cual juraste que jamás te dejarías vencer sin ver antes un pedacito de ayer en el mañana, cabalgo con ella desde hace millones de años, tu me robaste y no supiste que hacer- el jaco se dio la vuelta y con sus dientes agarró un manto negro, con un golpe de cabeza lo cubrió, los llantos se oían de norte a sur de este a oeste -Como pude perder algo tan preciado -sollozaba- como pude dejar escapar de entre mis dedos a mi alma -balbuceaba, por fin entendió que el futuro que buscaba lo tenía en esos segundos que quemaba en lo que los seres humanos llamáis presente, ahora ese animal esbelto cubre a ese ser con mi manto, negro, frío pero imperecedero, quién soy? Soy vuestro futuro, soy vuestro destino, soy la Dama mas bella de entre las Damas sin carne......muchos me llamáis...... Muerte.






Código: 1402020003945
Fecha 02-feb-2014 0:57 UTC
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martes, 14 de enero de 2014

La Alas de mi Hada

El sonido de su revoloteo suena en mi corazón como campanillas celestiales.
Sus movimientos rápidos y sensuales me ciegan de día me enamoran de noche.
Su sonrisa abre de par en par mi alma cautiva pero no la libera.
Sus ojos me lanzan dardos envenenados que devoran mi pecho.
El parpadeo de su mirada me envuelve con una brisa cálida de primavera.
Sus curvas me llevan a los abismos más profundos de mi ser.
Su pelo recoge los rayos de sol más brillantes y me queman las pupilas.
Su piel suave como el terciopelo se escapa de mis dedos.
Sus labios cálidos me lanzan besos helados.
Su respiración hace levitar unos susurros que mueren con el alba.
Mis suspiros prenden fuego a mi triste alma y golpean a mi desdichado corazón.
Una vez más reclamo un sonido de mi dulce Hada, pero ella impasible a mi pesar huye por la ventana de mi habitación, revolotea rápido y se escabulle de entre mis dedos. Dedos que jamás han llegado a tocar a tan bella dama. Día tras día me juro que le cortaré esas malditas alas para poder tenerla entre mis manos, así poder rodearla con mis brazos y notar el latido de su corazón, acariciarla con mis labios...
Una vez más reclamo un beso de mi dulce Hada, pero ella ausente de mi mundo huye por la ventana de mi casa, revolotea rápido y vive en el cielo de la noche estrellada. Noche tras noche me juro que jamás podré cortar esas malditas alas, porque sin ellas todo carecería de sentido y mi dulce Hada moriría y yo con ella...
Día y noche contemplo esa ventana a la espera de oír ese revoloteo que llena mi alma y vacía mi corazón. Día y noche sueño con la alas de mi Hada.....
da.

martes, 29 de octubre de 2013

DE 8 A 9 -REALIDADES-

Me gusta pasear. Mi ciudad es una de las más importantes de Europa, y gracias a sus juego olímpicos allá el año 92, se abrió de una manera espectacular al mundo. Si, me gusta. Me ayuda a visualizar muchas de las historias que luego escribo, o dibujo aquello que mi mente fotografía. Uso una de las paredes de mi casa como libreta para mis dibujos, así puedo analizar lo que cada día represento . Apenas tengo vida social, prácticamente estoy solo en el mundo, ya sea porque mis seres queridos han muerto o porque yo los he asesinado con mi soledad. Cuando dejas de responder a mensajes, a llamadas, a emails o a lo que está tan de moda con los nuevos teléfonos, llega un momento que desapareces del mapa, ni tu mejor amigo entiende porque un día dejas de existir para él. Tus amigas se desvanecen como la niebla matutina de las montañas. Y en el trabajo aceptaron mi renuncia sin esperar una explicación, preferían pagarme lo que les reclamé a aguantar mis insolencias y faltas de responsabilidades. Yo no era así. Yo era todo lo contrario, incluso me atrevo a decir que era un tipo cuadriculado, de costumbres. Me levantaba y mi vida estaba programada, con tal exactitud que podría compararme con un reloj suizo. La taza de café preparada, con el asa dispuesta perpendicularmente al pote de azúcar. Una cucharadita que no rebose el borde, pero que no llegue a ser medía porque sino el café se va por el desagüe y vuelta a empezar. Una pieza de fruta, el diario sobre la mesa y la televisión encendida para ver que depara el día. La ropa perfectamente seleccionada por la noche y puesta en el galán de noche que heredé de mi abuelo. Vehículo propio, motocicleta o coche dependiendo del tiempo que haga, tiempo que consultaba y estudiaba en una de las webs meteorológicas, antes de salir. Si podía ir en moto, me recreaba con el diario porque ganaba tiempo. En el trabajo igual, era una especie de directivo en una empresa de exportación y llevaba de cabeza a mis empleados, lo quería todo perfecto. Podía hacer repetir un informe si alguna palabra no me cuadraba. Obviamente mi secretaria tendrá un lugar preferente en el cielo cuando muera si es que no me mata antes y la destierran al infierno, aunque yo creo que le darán la absolución cuando sepan quien era su jefe. Le costó seis meses traerme un café como a mi me gustaba, le costó más de un año entender el porqué yo quería un lápiz de 0'5 blando, un punta fina de una marca en concreto de color rojo, azul y negro, el verde era opcional pero mejor tener porque si un día lo pedía y no había, el señorito se enfadaba, hojas de papel reciclado pero que no se notara en exceso, y así mil y una cosas más. Os puedo asegurar que amo a esa chica y que ella me odia, eso si, su futuro está asegurado al haber trabajado para mi, su currículum le abrirá todas la puertas, incluso las del cielo. También es verdad que cuando le redacté mi carta de dimisión no pudo reprimir sus lágrimas. Pero un día todo cambió, me levante como siempre y algo iba mal, la sensación que tenía es que algo raro me rodeaba, quizás no había dormido bien o una pesadilla me había dejado mal cuerpo, era una sensación que se me escapaba. No sabía si era algo físico o psíquico. Opté por no darle mayor importancia. Como siempre realicé lo que casi era ritual, el aseo, el café, la fruta, etc entonces me percaté de una cosa, no había preparado la ropa por la noche. Sé que parece una nimiedad pero para alguien como yo eso era una cosa rara, sobre todo cuando sabes a ciencia cierta que si lo hiciste. No es que sea supersticioso pero sabía que ese día no sería normal. Pero ese hecho no hizo que mi vida cambiara radicalmente, fue al final del día, una reunión me había demorado más de lo habitual, salí de los últimos a eso de las ocho, mi secretaria me acompañó. Una vez en la calle repasábamos el orden del día siguiente a raíz de lo que se había acordado en dicha reunión, y entonces ocurrió. Unos metros más adelante vi a mi padre. No sería de mencionar si mi padre no estuviese muerto desde hacía más de veinte años. Me quedé en silencio, dejé de oír lo que Elsa me decía, mi cerebro percibía una imagen fuera de la realidad y mis oídos un pitido molesto pero no ensordecedor. Me despedí de ella casi groseramente y salí detrás de aquel hombre que se parecía a mi padre. Lo seguí a una distancia prudencial. No me lo podía creer, su calvicie, su bigote, su barriga, su estatura y color de piel, su manera de andar. No daba crédito a que hubiera una persona tan parecida a otra. Eran dos gotas de agua. O quizás la misma gota. Su imagen era justo la que tenía antes de fallecer. No pude evitar el contacto, me arriesgaba a que ese señor se asustara, gritara o incluso que se cayera y se hiciera daño. Pero todo aquello en lo que yo creía se iba engullido por un torrente de agua. Cuando lo tuve al alcance de la mano le dije: -Perdone caballero-se giro, me miró con esas gafas gruesas que yo recordaba, con ese ojo casi ciego que tenía y que le obligó a dejar de hacer muchas cosas. -¿Que quiere?- su voz retumbó en mi interior como un trueno dentro de una cueva, me quedé paralizado, no me lo podía creer tenía delante a mi padre con la edad que se quedó en mi cerebro, la edad de sus últimos días, o meses. -¿No me reconoces?, soy yo, Albert tu hijo- pero mis palabras no daban el efecto que yo pensaba.-Se que te puede sonar raro, pero eres tu, eres mi padre- sonrió, se recolocó las gafas como para verme mejor y me dijo: Lo siento caballero pero mi hijo tiene 32 años y perdone pero usted es un poco mayor, jeje. El me acaba de llamar para que mañana recoja a su hija del parvulario y no creo que usted tenga una niñita de un año- no daba crédito a lo que oía, mi hija tiene 22 años y se fue a Alemanía a estudiar y se quedó allí. Pero una cosa era cierta mi padre solía cuidarla junto con mi madre, pero era él quien la recogía y la llevaba al parque o su casa. Era él. Creo que dejé de llorar cuando falleció mi mujer y mi pequeña me dijo que se iba de casa. Mis lágrimas se secaron. Pero delante de aquel hombre que era mi padre empecé a sollozar. Y balbuceaba unas palabras que no entendía ni yo. -Buen hombre, ¿necesita algo, quiere que llame a alguien? -Papa, vas a recoger mañana a Vicky, al parvulario Chip y Chop, te la llevarás al parque de Los Duendes y esperarás a que Raquel mi mujer la venga a recoger- cuando acabé el rostro de aquel hombre era una mezcla de terror e incredulidad, parecía que se quería ir corriendo pero algo le paralizaba, lo mismo que a mi. -Dios mio, ¿eres tu?, ¿pero como?, estás mayor -No lo sé, pero voy a disfrutar de ti, porque la ultima vez.....-no hacía falta que dijera más, mi padre sabía que en mi vida el ya no existía. En la suya si, pero le quedaba poco. Estuvimos solo una hora, de 8 a 9, porque?, en aquel momento no lo sabía explicar. Estábamos en una cafetería fui al baño y mi padre se desvaneció. Fue como si no hubiese pasado, el camarero me miró como si estuviese loco cuando le pregunté por mi acompañante, me fui desolado. No pude decirle todo lo que quería. Dudé de todo, era un sueño, una realidad paralela o solo mental, no lo sé. Desde entonces todo cambió en mi vida, solo me dediqué a andar, quería volver a encontrarme con él, así que cada segundo de mi existencia paseaba, analizaba y recopilaba cada instante en relatos, dibujos, pinturas, para que mi mente descansara de tanta información. Andaba por mi exbarrio, pero nada, por donde mis padres vivían pero ahora hay un edificio de oficinas. Después de mucho pensar, de analizar, de reescribir mi historia unas cien veces, de intentar escuchar los diálogos que con mi madre tuve cuando me llamó para decir que papa había muerto, he intentado saber que pasó en esa hora. He tardado más de cinco años en descubrir que todo está relacionado con esa fracción de tiempo, de 8 a 9, y ahora es tarde, no entendí porque solo pude estar esa hora, y por mucho que me centre en buscarme ahora en mi otra realidad papa ya ha muerto. Yo solo quería buscar o a él o a mi. Si me hubiera encontrado me abofetearía y me diría lo que hacer. Y a él para decirle que lo siento, para decirle que ojalá esa llamada que duró una hora no hubiera existido, porque en esa hora nos enfadamos y fue la última conversación que tuvimos, y jamás le pude decir: Lo siento papa, te quiero. Código: 1310035864089 Fecha 03-oct-2013 15:54 UTC

DE 8 A 9 -OCASO-

Se llamaba Lin, era mi flor de loto, tanto en el aspecto sexual como espiritual. Me llenaba con su presencia, me calmaba era como si el mismo Buda tratara mi espíritu. Desde que la conocí en el bar que regentaba su familia me enamoré locamente de ella. La joven Lin de apenas 20 años me agarró con sus encantos, me envenenó con su mirada y sonrisa y yo caí cautivo. Recién cumplido los 40 la vida me trajo una sorpresas que no esperaba, era esa preciosa mujer oriental que florecía con un sol propio. Mi vida solitaria, el camino que escogí al abandonar cualquier posibilidad de estar con alguien se estaba destruyendo, como si mis pasos saliesen arados, empecé a remover la tierra de ese camino para plantar unas semillas de amor. Pero mi camino no era fácil yo mismo me ponía trabas, no podía ser que un hombre maduro cayera en la tentación de poseer a una recién adulta. Me veía como un pervertido. Cierto es que ella ya era mayor de edad y que en su cultura incluso se desposan mucho más jóvenes, pero a mi me parecía indecoroso y mirando a la sociedad me veía señalado por el dedo implacable de la incomprensión. Tampoco me veía encajando en un mundo cultural tan apartado del nuestro. Los jóvenes orientales que residen en nuestras ciudades cada vez están más occidental-izados pero la realidad es que la tradición y los patriarcas tienen mucho que decir. Por todo ello canalicé mis deseos sexuales al mero hecho de estar junto a ella y disfrutar del tiempo que se nos escapaba entre los dedos. Ella parecía entender a la perfección mi enfoque de esa relación. Solo estábamos una hora juntos quizás a veces dos, pero nuestras vidas solo podían coincidir de 8 a 9 de la noche, cuando el ocaso acechaba nuestras vidas. Por proximidad al bar de su familia yo era un cliente asiduo, no me percaté de la joven Lin hasta varios meses de ser un asiduo al bar. Si tenía que almorzar, comer o simplemente ojear un diario tomando un café, el Bar Chou Wen era mi destino. Los chinos son muy inteligentes y saben como adentrarse en una sociedad aparentemente ya estructurada. Los bares son un centro no solo de ocio sino muchas veces de firmas de negocios muy importantes y los nuevo-llegados nos estudian desde las sombras de sus negocios. Lin era un anzuelo más, primero la dejaron escondida a las puertas del Olimpo hasta que su madurez floreció para cautivar con su belleza e inteligencia a los parroquianos, supo atraparnos, supo hacer crecer el negocio supo lanzar la red de su encanto, y su familia lo explotó al máximo. Pero conmigo era algo diferente se lo notaba en su manera de actuar, en su mirada, en su expresión facial decorada con el rubor de una niña cuando la piropean por primera vez. Tenía tantas ganas de aprender que le maravillaba cualquier conversación en la que ella pudiera extraer sabiduría, lo que no se daba cuenta es que para mi era reciproco. Así poco a poco puedo decir que me enamoré de ella y ella de mi. Los ratos que estábamos en el bar eran diferentes a la hora que la dejaban ir para airearse, al principio paseaba por delante del bar cuando ella salía y por, una casualidad planeada de antemano, coincidíamos y paseábamos juntos un rato. Luego la coincidencia se transformó en complicidad. Prácticamente siempre hacíamos lo mismo, paseábamos y nos íbamos a ver como el sol nos abandonaba. Recuerdo cuando le dije que para mi el sol nunca me abandonaba hasta que no me iba de su lado, creo que fue la primera vez que realmente me costó no abrazarla y poseerla sexualmente. Fue mutuo porque nos obligamos a que hubiera espacio entre nosotros, cada uno tenía sus motivos y sabíamos que todo acabaría mal si cruzábamos esa línea. Seguimos mucho tiempo así, tanto que celebramos algún aniversario suyo y mío, por mucho que yo quisiera obviar la naturaleza, yo también debía cumplir años. Su familia me aceptó de esa manera rara que tienen, te dejan entrar pero nunca atravesar la puerta tu solo, yo lo acepté encantado porque durante una hora ni ellos ni mi sociedad podían separarnos, y la libertad que sentíamos nos llenaba para seguir viviendo con nuestras vidas. Pero al igual que la vida te depara sorpresas agradables te da giros insospechados de dolor extremo. La crisis, las mafias y el miedo no son buenos socios, el bar de Lin no iba bien, el dinero de la mafia se había agotado y la devolución de los prestamos se tenía que hacer, con dinero o con sacrificio humano. La barbarie del ser humano no tiene límite así que el padre de Lin la vendió a la mafia para saldar su deuda de por siempre. Una de las cosas que más me dejó estupefacto fue la predisposición de ella a aceptar el trato sin decir nada. Era como si toda su vida estuviese encaminada a ese fin, como si el camino que recorría la llevaba sin remedio a su destino escrito. Cuando me lo explicó estaba calmada, serena, era yo el que no podía creerme lo, el que se puso a llorar, el que gritó, blasfemó y el que decía que mataría a todos. Fue ella la que me calmó, la que me explicó que debía salvar a su familia, que con su sacrificio ayudaba a sus dos hermanas pequeñas a vivir fuera de esas mafias, el trato era de por vida pasara lo que pasara, ella a cambio de la libertad de los suyos. Yo no entendía como se puede llegar a esa situación, pero la familia atemorizada solo veía la luz vendiendo a Lin. No entraba ni la mínima opción de avisar a la policía o al consulado corrupto que permitía la entrada de esas mafias. Jamás entenderé al ser humano, no podré llegar a entender como el miedo puede hacer que un padre venda a su hija. No podré entender porque nos auto destruimos, no entenderé porque tendemos hacer daño a los más débiles, no entenderé porque las mujeres son las víctimas de un mercado tan sucio. Estaba claro para que querían a mi flor de loto. No sabía que hacer, quise dar dinero pero ni vendiendo mi piso conseguía llegar a cubrir lo que debían, no solo es el bar, son los permisos de residencia que consiguieron, el viaje que hace años planearon, las vidas que les construyeron en un nuevo país, son tantas cosas. Entendí porque Lin estaba tan calmada, desde que salió de Pekín hace más de diez años ella sabía su destino y lo asumió para no volverse loca. Intentó disfrutar al máximo la poca vida que le quedaba, intentó ser otra persona cuando estaba conmigo para que la barbarie que le esperaba no la auto destruyera antes de lo esperado. El día llegó, no se cuando, creo que la noción del tiempo desapareció con ella. A las 8 como siempre la fui a buscar y su padre con los ojos ensangrentados en lágrimas servía una tapa de tortilla a un grupo de personas que ni se percataron de que Lin no les servía y que les atendía un hombre muerto. Me fui a nuestro lugar favorito y vi como el sol se ponía detrás de la montaña que vigila nuestra ciudad. Ahora el sol va a dejar de salir para mi. En la más profunda soledad e impotencia entendí el porque ella se apartaba de mi, una mujer sabe como hacer que un hombre caiga en sus brazos físicamente y espiritualmente, a mi me tenía atrapado, si tan solo hubiera rozado mis labios con los suyos o con sus dedos, estoy seguro que mis miedos hubieran desaparecido, hubiera eliminado toda duda cultural, hubiera ido hablar con su familia para poder formalizar mi relación, pero ella sabía su destino y no quiso que yo estuviese en el. Siempre he creído que el destino no está marcado al nacer, que nosotros vamos escribiendo sus pautas día a día, pero Lin desde que pisó nuestro país dejó de tener lo, porque alguien se lo arrebató, porque alguien lo compró, porque alguien se lo robó. Nadie debería interferir en el diario de nuestro destino. Lin lo sabía así que tiempo después de su desaparición ella quiso volver a ser protagonista de su destino y reescribió su final, la encontraron ahorcada en su habitación de dos metros cuadrados y en la pared escribió con su sangre: Ahora soy libre, te amo. Código: 1310035864072 Fecha 03-oct-2013 15:53 UTC

martes, 8 de octubre de 2013

Relatos nuevo, guión para cómic.....

Hace tiempo que no actualizo el blog, mi última entrada fue hace unos meses con un relato normalito que no me acaba de entusiasmar pero como motor de arranque lo doy por valido. Ahora estoy inmerso en 4 relatos (dos de ellos aquí publicados) que estoy puliendo y pensando que podrían ser: solo relatos, guionizarlos para cómic, o quizá algo más, estoy en ello. Sigo con el asado....si ese relato que si que veo como novela gráfica, con una historia salvage, el cual le doy vueltas de como visualizar el texto. Pasito a pasito porque si empiezo varios frentes perderé todas las guerras..... y el libro que me auto publiqué ha aumentado las descargas gratuitas, me alegra ver que de vez en cuando alguien entra y le interesa. Seguirá la descarga siendo gratuita. Creo que debo repasarlo de nuevo y quizás lo vuelva a subir con las correcciones pertinentes... no pude tener un editor que lo hiciera en su momento, son de aquellas cosas que quedan pendientes, quiero aprovechar el empuje de creación que estoy experimentando. Un saludo